El sábado 2 de abril, era día de reto para el sandinismo. No somos tontos, la derecha entreguista pretende crear una cabeza de playa para reproducir en la Nicaragua Libre de Sandino una campaña militar que concluya con el derrocamiento del gobierno constitucional del Comandante Daniel Ortega Saavedra y la instauración de un "gobierno de transición", emulo de Irak, Afganistán, y ahora pretendido también en
Libia. Por eso la jornada nunca fue para nosotros una marcha mas, era una acción político-organizativa a gran escala para desmontar, de una vez y por todas el argumento peregrino de la falta de libertades, de represión e ilegalidad que como disco rayado vienen gritando los ideólogos de la derecha, los mismos que paradójicamente un día, por intereses insospechados, militaron en el FSLN. Los jóvenes Sandinistas asumieron el reto con entusiasmo, se prepararon, se aplastaron, se entrenaron para mostrar el músculo político-ideológico de un relevo cada día mas beligerante, cada día mas combativo y dispuesto al sacrificio por su proyecto social de futuro, en mi barrio los jóvenes no durmieron, cantaron, se afinaron para las torres humanas, intercambiaron camisetas alusivas a la Paz, al Amor, a la tolerancia, entrenaron a quien los representaría en el festival con un reggaeton con una canción sugestiva "Derecha… chúpate el bolis", les pedí la letra, se negaron es inédita y secreta –me dijeron- es un homenaje a las marchas culitos rosados –agregaron– se rieron a coro. La actividad era evidente, unos van, otros vienen. –Esta camisa me queda como el calzón de la... y mencionaron el nombre de una honorable somocista vinculada a la sociedad servil, que según decir de los chavalos, tiene fama de coscolina. Que la bandera, "palito jodido, la bandera blanca", no jodas esa era tarea tuya, la mía era pintar los símbolos hippie en las camisas. Que cuando amanezca nos vamos a dormir y si nos deja el bus mejor se vende barrio. –Otro- Me gustaría irme ahorita, no jodan, en las rotondas esta la raza, cantando y bailando y yo viéndolos a ustedes, manada de feos. –un grito- Ni mierda, todo menos feos, feo es el hijo de la… embajada que ahora se dice "líder". Cuando me tocaba prepararme para una jornada en defensa de la Revolución en aquellos recordados, odiados y queridos anos 80’s, la agitación era similar, tantos recuerdos de mis hermanos de lucha caídos, pasan como película viendo a la nueva generación que dirigirá los destinos del Frente Sandinista de Liberación Nacional y me digo: Bárbaro!!! Quién diría que ahora en vez de uno, hay 4 Freddys: mis hijos, bravos defensores de la II etapa de la Revolución, dispuestos a probarles una y otra vez a los derechistas somocistas que el FSLN es una fuerza indestructible. Y nos fuimos a la rotonda del Periodista a las 6 de la mañana, cantando "El gallo ennavajado", gritando Daniel!!! Viva Libia!!! Gringos fuera de Libia!!! Go home!!! Porque ahora nuestros chavalos hablan ingles y son enturcados a la internet y ni ahí les gana nadie. El mar de gente, el mar de chavalos, el mar de sandinistas, el mar de alegría, de música, de alegría, banderas blancas con palomas de castilla pintadas, camisetas de imprenta, camisetas a mano, con pintura, con marcadores, un grupo de chavalas pintándose banderitas rojinegras en la mejilla, reconozco a una de apellido Montenegro, la saludo, en medio del mar de gente, sandinismo en vivo y a todo color, saludo a un grupo de excachorros que me reconocer –ideay, loco, nunca me imagine verte viejo- saludo a un vice ministro que fue mi responsable en la JS19J, ahí, rodeado de exJS que quieren saludarlo y decirle "aquí estamos, viejos pero dispuestos", en medio del barullo veo a Reina Juanita, nuestra linda vicealcalde, joven, radiante, mas adelante veo una inmensa bandera verde, es de Libia, la nación de un hermano, el hermano que el imperio quiere matar, el que nos apoyo, al que, como revolucionarios le debemos fidelidad, es de revolucionarios ser solidarios –dijo Daniel- me acerco, la bandera ondea orgullosa en manos de Edén Anastasio Pastora Gomez, nuestro "Comandante Cero", el perro macho de los ticos, -Es lindo- me dice Camilo y yo coincido con él, Yuneiling me pregunta: "me puedo tomar una foto con el?" Claro! Le digo, vayan hombre y dígale. Tímido "comandante, me quiero tomar una foto con usted" Jodido chavalo busca la cámara!!! Y flash! La foto, al ratito, Edén rodeado de decenas de chavalos, una foto. Una foto. Vuéleles verga a esos patos. Ya sabe, solo nos avisa, el Rio San Juan es nuestro. Comandante y como es la mierda esa? Y Edén paciente, hablando, riendo, gozando –estoy seguro- de ver que ya esta listo el relevo. Y sigo caminando, llego a la entrada del Princes y no hay pasada, esta atascado de chavalos, que pasa, una comparsa de chavalas con trajes de color alborotado hacen piruetas, se mueven, las aplauden, dos chavalos se mueven como culebras, los tambores vibran al reventar, mejor sigo, llego a los semáforos de INE, pasadita por favor, otro cachimbo de chavalos, se multiplicaron, se desbordaron, la marea rojinegra inspiraba respeto, avanzamos a la UCA, sigue el mar, llegamos a la fuente Rubén Darío, pasadita que vienen más de doscientas motos de la brigada de motorizados, escoltas de Daniel desde 1990, fieles en los 16 años de oposición, incalificables, gasolina propia, llantas propias, jornada tras jornada, pasan, luces encendidas, pitos al tope, una chavala atrás con toda la rabadilla pelada, en Managua hermano!!! Reconozco a Vicente, mi primo, no me da tiempo de saludarlo, a Juan Ramón si, me le paro adelante para que se detenga, abrazos, a Juan lo queremos mucho mis hijos y yo. A las 12 en punto!!! Y en la rabadilla FSLN vota 2!!!! Y seguimos al Sandy, al Ministerio Publico, a la pantalla gigante, a la tarima, como? Imposible, miles de wats de sonido, Solo Mancotal, un reggetonero: Daniel, Daniel, Daniel… chop chop!! Daniel es mi candidato, chiquipum!! Chiquipum!! Daniel es el men!!! En noviembre menéalo, menéalo. Aquel desborde, música, gente, baile, alegría por miles, ayúdame a decirte que en la plaza de las Victoria la música y los chavalos estaban sellando el triste final de la derecha entreguista de Nicaragua, para nunca sin falta. Me salgo a respirar, viene Rivas!!! Viene Carazo!!! Abrazos. Hermano!! Viene la Unan León!! Donde esta León? Aquiiiiiiiiiiiii!!! No jodas y yo creía que no faltaba nadie. Voy llegando a una sombrita en los semáforos cuando, apártense jodido que viene Tipitapa!!! Otro vergazo de chavalos, ahora corriendo como si ya no fuera poco haber pasado la noche jodiendo en los barrios. La energía de la Revolución me dice Salvador, la energía de la revolución le confirmo sin titubear. El relato tiene un final triste. Allá, cerca del basurero de la historia, somocistas de ayer y de hoy, histéricos, compungidos –como que si se les murió su madre- monitorean el Festival Sandinista. Son muchos, le dice al oído un traidor a Eduardo Montealegre, este asiente con la cabeza y arruga mas su frente de rata. Son miles!! Dice una señorona de sombrero Italiano y regias faldas de última moda veranera. Cálmate!! Le grita Pancho Madrigal, denotando que es el quien debe calmarse, pues se le percibe un nerviosismo, raro en viejos de su edad. Se agrupan. Los estrategas –que una vez vendieron formulas mágicas desde el kilambe- reordenan las ideas. Vos movete a provocar a la Policía, oblíguenlos a golpearlos, oféndanlos. Vos, queres intentar llegar al Hilton? No!! Ok, quédate cerquita mio y de Enrique… no vaya a ser y necesitemos irnos por Masaya. De pronto se abalanzaron, cobarde, contra el cordón de mujeres policías, golpearon, patearon, lanzaron piedra, Aminta quiso persuadirlo, no pudo, ya tenían la orden de la embajada. Su escolta más cercano cayó abatido por una certera pedrada. Orden del que un dia nos endulzo el oído con cantos de sirena "desde algún lugar de Nicaragua", ahora venido a mercenario, en un triste papel que la historia se encargara de dar cuentas claras. Después el llanto, el dolor, la impotencia y las valoraciones sobrias de un "analista" de quinta, un consultor del BID, un Diputado que dice "haber combatido a la Guardia", una lideresa de la Sociedad servil (entiéndase la que se queda con la mayor tajada del biyuyo yanke). No hay excusas, señoras y señores, cayó el telón y la obra puesta en escena concluyo… el informa e míster Callahan se titulaba: "Nos vencieron, nos derrotaron, nos aplastaron". En el cerro de las piedrecitas, viendo la noche caer sobre una Managua rojinegra, el intervencionista gringo solo atino a pensar: "Oposición ser un mierda, Sandinistas ser dueños de calles". Se alejo a su aposento-refugio, sorbiendo un trago de ron cubano –su favorito- y mascullando improperios contra "sus aliados". En la Plaza de las Victorias, aun a las 12 de la noche resonaban en el eco, miles de voces juveniles que gritaron con convicción y coraje: "No hay camino a la Paz… la Paz es el camino", "Fuera manos yankes de la elecciones" "Daniel, Daniel, Daniel". Yo por mi lado, al evaluar la jornada y ver implícito en ella, el sello de Rosario Murillo, sonreí cómplice.
